Foto - grafias

Estou no mercado. Sábado de manhã. Cheio de gente. Calor suportável. E uma vontade enorme de fotografar.
Demasiado invasivo… ainda… Demasiado exposto… ainda… Guardo essa vontade, com esforço hercúleo, no saco plástico que trago na mão.

Descrição breve:
Corn flakes, um pacote de leite gordo (o único pacote existente que encontrei no meio das farinhas e que vai rapidamente substituir o leite em pó!), bolachas Maria, um sumo concentrado que dá para 30 copos e um queijo às fatias muito mau mas muito bom.

Destino e Duração: Matabicho e lanche. Uma semana.

O saco desfaz-se com o peso magro das minhas compras, como se levasse só ossos que se espetam e rasgam o plástico preto de pele fina. Vejo uma banca de mangas e não corro. Ninguém corre aqui, não quero sobressair mais ainda. Normalmente tropeço ou vou contra qualquer coisa, não, é melhor não. Mangas… tenho comido, são tão doces. Mas não corro. Sabem… não corro, posso cair…e pode desfazer-se o saco… Sou a única que tem um saco na mão.
Todos estão carregadíssimos, ninguém vai de mãos livres. Mas carregam água. Crianças e mulheres, sobretudo. Carregam água à cabeça e concentram-se no caminho sem fim, como são os caminhos de cá. Poucos transportam legumes, alguns levam raízes que desconheço e as mangas são consumidas no local. É o que faço. Peço duas e sento-me, com o saco desistente numa sombra.

Foto(cali)grafias:

Como a primeira manga com o sumo a descer-me até aos cotovelos. Sorrio para os que me sorriem mostrando os fios amarelos entre os dentes. Saco algumas gargalhadas.

Lambo os dedos. Lambo as mãos. Já não lambo os braços porque penso na minha mãe. Hei-de secar.

Escrevo as minhas fotografias num caderno manchado de fruta e com o lápis a iludir-se de tinta:
“Temos materiais para diversos fins”, fotoescrevo.
“Barbearia Salão: Sai feito”
“Temos promoção. Entre para ver perto”
E a surpresa de um rosto, um aperto de mão, dois rapazes abraçados numa amizade que ultrapassa mundos, a introversão daquelas mulheres a um canto, a espera infinita de algo que não sei…

A terra está-me quente nos pés, por baixo dos chinelos… ao lado dos chinelos… já sem chinelos.
Não podia estar noutro lugar. Não podia.
Guardo a minha máquina-papel e caminho para casa. Sinto o peso pesado do saco. Deve ser do cheiro da terra, das pessoas, da minha felicidade. Está cheio de fotografias. Que vos ofereço.
(acho que é verdade)